Dear Wendy

Me gustaría hacer una reseña seria e informada de esta película, pero hoy no hay mucho tiempo. Los hechos:
-escrita por Lars Von Trier, quien originalmente planteaba los personajes como treintañeros aburridos.
-dirigida por Thomas Vinterberg, director de Festen (cuates desde Dogma, pues), quien hizo un brillante cambio en la edad de los protagonistas.
-música de The Zombies. “The time of the season” psicodélica, melancólica, oscura y perfecta. Nunca más la volverán a escuchar igual después de ver este filme.
-el plot, ubicado en el imaginario adolescente de todo buen freak. De todo looser asumido. Una banda de amantes de las pistolas (¿hay objetos más sexys?) con una extraña vocación pacifista. Una gorda negra gringa que simboliza (según yo) el miedo norteamericano a todo lo que se mueva que no sea él mismo; con Alzheimer y todo, para que la metáfora no quede corta.
-las actuaciones de Jamie Bell (Billy Elliot), Michael Angarano y Danso Gordon, excepcionales, dolorosas.
-qué pinche envidia Lars. Ojalá a alguien en México (hope it’s me) encuentre la forma de descuartizar la ficción de esa manera.
-qué pinche miedo Lars. Qué bien que decidiste hacer cine y no política.

Los que vivan en México (estoy sorprendidísima, en el counter hay tres visitas diarias desde un servidor ¡de Uruguay!) vayan a verla antes de que la quiten en el WTC. Puede no ser su tipo de filme, pero al menos su dinero estará mejor gastado que con cualquier mugre gringa en cartelera.

Elizabeth Bishop

Supongo que todos la conocían, pero yo soy más bien iletrada en esto de la poesía.
Un par de líneas bastaron para darme una mordida de la que no acabo de reponerme. Toda la mañana buscando notas breves de ‘vida y estilo’ (puaj) para la revista en la que trabajo. Qué chiste, pensaba. Qué aburrido. Y me vengo a encontrar a Elizabeth Bishop. Encuentro que era lesbiana, ganadora del Pulitzer y dos Guggenheim en los 50s, que Harold Bloom redefinió el término “poesía subjetiva” cuando la leyó, que su destino se adivinaba trágico desde que nació en 1902 (¿1911?) pero se cristalizó hasta que el amor de su vida, la brasileña Lota de Macedo Soares se suicidó en el piso de Nueva York que compartían.
Qué suerte, chingado. Qué suerte encontrarla. Y ahora que lo pienso, así he encontrado también el amor. Buscando sexo.
En fin.

Por favor, no se vayan sin su mordidita.

The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

…..

I lost my mother’s watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn’t hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn’t a disaster.

—Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan’t have lied. It’s evident
the art of losing’s not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

La zoociedad de escritores

Pongan a 20 escritores a convivir durante dos años y conocerán el significado de la palabra “maledicencia”.

Es una delicia contemplar una guerra de egos, aunque siempre se disfruta más de lejitos. Se parece mucho a la trama de una novela del siglo XIX, donde se hiere con la pluma y sólo el tonto muere en el combate final.

Aprendí muchas cosas en el diplomado de Sogem, pero la que no voy a olvidar nunca es que la inteligencia y el talento son características menores. La integridad, esa sí que es difícil de alcanzar.

***

Rascón Banda, presidente de esta sociedad de escritores (y según las malas lenguas nuestro próximo Conaculto) cerró ayer nuestro diplomado. Su costumbre es despedir a cada generación con un discursillo sobadísimo sobre el poco reconocimento de los artistas en este país y lo valientes que somos por tratar de dedicarnos a esto. “Bienvenidos al mundo real”, decía, en una personificación cercana al Lawrence Fishbourne de la primera Matrix. Nosotros, los nóveles escritores/KeanuReeves abriámos los ojotes en señal de cuasirespeto, aunque la verdad yo me estaba jeteando.

Fue hasta que Rascón empezó a ‘vender su producto’ que paré oreja. Allí estaba, como una tocapuertas de Avón, señalando las bondades siniestras de ‘pertenecer’.

“Aquí los vamos a defender contra todo y contra todos. Así como defendimos al tipo que publicó un pseudo poema que contenía faltas al lábaro patrio. Debo decir que el poema era una idiotez de mal gusto y una porquería, pero nosotros defenderemos hasta la muerte su derecho a decir idioteces“.

A mi silla le salió una estaca cuando Rascón dijo esto. Quise levantarme para gritar que esa máxima voltaireana era justamente lo que nos tenía hundidos en esta esquizofrénica libertad de expresión, en el sin sentido mediático, en el balbuceo optimista de la izquierda desorientada y senil.

Ahora que lo pienso, Sogem también me enseñó a no creer ciegamente en nadie, ni siquiera en los clásicos.

Fotógrafo de guerra

La pueden rentar en el Blockbuster. War Photographer cuenta la guerra desde el obturador. La hazaña de James Nachtway es comunicar el horror sin convertirse en un cínico. Porque cínico es cualquier imbécil de la Condesa. Cínico es cualquier cobarde con aires de rebelde. Natchway en cambio, tiene un par bien puesto. También es un fotógrafo triste, alejado del mundo; ha ido al infierno y ya no pudo regresar. Lo perdimos, pero sigue mandando fotos desde allá.

Mientras contemplaba a este hombre medir la luz con un exposímetro delante de una mujer que llora rabiosa la muerte de su hijo, pensaba en cuánto hay que sentir el dolor para escribir de él.

Dice Nachtway que si tu fotografía no es lo suficientemente buena es que no estás lo suficientemente cerca.

A veces trato de escribir cosas que no me atañen, sólo por practicar, pero casi nunca me sale.
Tengo que estar muy cerca, quemarme de los personajes, sentir temor. Odio. Comprenderlos hasta el punto de amarlos.

Toda proporción guardada, esta persona que escribe quisiera hacerlo como Nachtway toma sus fotografías.

Ahora que ya nadie se acuerda

Hablar o no hablar

Tuve una velada fantástica con un hombre que admiro muchísimo. Me había prometido no darle bola al asunto “Edgar se cae” porque si hay una definición de la palabra ‘despropósito’ es precisamente este popular video, pero no pude evitar sacarlo a plática. Por fin escuché una opinión inteligente a ese respecto y quisiera seguir aquí la reflexión.

Los que se ríen con “Edgar se cae” parecen no darse cuenta de que están en tiempo de elecciones, por ejemplo. Son como George W. Bush: al fin llegaron a la cima del mundo y no hacen más que viciar el aire con estupideces.

Digo que están en la cima del mundo porque aceptémoslo, los que pusieron de moda el videíto no son los amigos de Edgar que viven en una colonia popular de Monterrey, esos ni siquiera tienen internet.

A los que les encanta el video son a aquellos sobrevaluados ‘creativos’ que deforman la ciudad con sus super ideas en una campaña publicitaria de Mc Cann Erickson. Les gusta a los que deciden qué artículo va o no va en una revista, en un periódico, a los que deciden qué rola está buena y la programan en una de las dos ¡dos! estaciones que todavía programan rock en esta ciudad.

Les gusta a los que están suficientemente colocados como para mirar con desprecio burlón al abismo, a los que creen que el abismo nunca los va a mirar de regreso.

Ríe la clase media, los que alguna vez fueron universitarios, los blandengues que no reconocen que tienen el poder en sus manos y se dedican a mearse en los pantalones.

Otro ejemplo de estos tipos (algunos amigos míos) admirando las ropas del emperador.

No es un discurso moralino. Cada que puedo me río de la desgracia del otro, pero al menos me doy cuenta de que estoy encuerada.

Mientras que se mueran los mineros, que se meta a la contienda un asesino, que nos enjareten intereses de usura en las tarjetas de crédito como nos enjaretan leyes, impuestos y programas de televisión. Que sigan repartiéndose los premiecitos literarios entre cuates. Que sigan programando a Panda. Que nuestro mejor periodista sea un payaso. Que todos los periódicos se parezcan a Reforma. Que en el Excelsior sea columnista político un ex locutor subnormal con aires de cineasta que no es capaz de escribir una línea coherente (Olallo Rubio).

Mientras ustedes se ríen dos o tres veces más de que Edgar se cae, que a este país se lo lleve la chingada.

Ah, por cierto

Cómo es cagante un blog (o cualquier texto for that matter) que no hable de otra cosa más que “del oficio del escritor”.
Ya, chingá, supérenlo y pónganse a escribir. Dejen de secar el seso a sus cuates; bienvenidos al mundo. Los queremos caray, no hay por qué demostrar constantemente lo agudos que los hizo su mamá.
Por cierto que sus cuates, ejem, están igual de perdidos que ustedes, así que no hay razón para continuar la farsa.
Lo digo por H.Y. y compañía.

Winnicott

Parece que era un tipazo este psicoanalista. Por lo pronto, el tipo habla de la mente humana como de un libro: un lugar en el que converge la paradoja de la soledad acompañada; el lector que comparte el ‘espacio’ con el escritor y el propio libro.

Aquí un acercamiento a la fantástica paradoja creativa que contempla Winnicott:

Contrary to simplistic models of the dialectic, in which opposing factions seemingly “come together” in synthesis, the paradoxes maintained in the third space insist that there be no resolution or “transcendence” between the contradictions and complements of subject and object, internal and external. When the potential space is polluted, that is, dominated too strongly by one side, there is no creativity, no play, no space for subjective ontological experience, and compliance comes to characterise the subject’s limited experience of the world.

The potential space is therefore not only a source of creativity for the possible realisation of subjective ontology, but, because of the difficulty inherent in the acceptance of paradox, it is also the source of a terrifying anxiety. Often, when this fear is too great to enable the positive experience of paradox, subjects are unable to act creatively and simply comply with the object, or discourse, that dominates and threatens to overwhelm them.

Qué suerte encontrar una analista que crea en este método.

Zapallo lovers uníos!

De entrada, a usted señor que nos visita en esta su casa El Taza no le interesa cómo como, pero créeame, el quehacer de mi bolo alimenticio es más mamón de lo que parece.
Como sola y casi siempre calabazas.
Calabazas con atún, calabazas con pollo, calabazas con arroz, calabazas y más calabazas. Mientras las preparo (mientras añado cualquier hierba de olor que se me pone enfrente, quiero decir) y espero a que ‘transparenten’ se me ocurre que soy la única en esta ciudad que tiene idealizado el zapallito.
La hortaliza más noble, pienso. Que causa gases eso nadie me lo ha podido comprobar (todavía); es dietética, verde verdísima como aquel poema de García Lorca y como los anuncios de la Secretaría de Salud. Verduras Verdes. Veeerdes. Tal vez se refieran a la lechuga o a las espinacas, pero yo hago como que no escucho y me empaco unas calabazas de undercover. Deberían estar prohibidas. ¡Entonces sí que haríamos la revolución!