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nomamesnomamesnomames… Ira, el aire polar y el alejamiento del blog le metieron caña a tu prosa. Qué cosa más furiosa. Me dio envidia. Acá en los calores del trópico la escritura se aletarga y uno sólo piensa en escotes. Y escribe palabras como caña.
Escote, fíjate que no es mala idea: un escote. Otro. Otro.
y en falditas.
¡ma ché foto, mamma mía!
válgame!
Ira. no sabía si eras hombre o mujer, si eras uno de los siete pecados capitales o extranjera, o una ser lleno de encabronamiento. el punto es que te encontré primero pegada a un pape en Vuelo luego, por amigos mutuos en este blog. Y como me he reído. Esta era la versión verdadera de esa revista de abordo. Soy una viajera freceunte clase Y (osea que viajo muchisimo porque me pagan boletos coporativos baratisimos para ir a encerrarme en un hotel a lugares que nadie reseña) leí la versión oficial del glaciar y pense ” que buena forma de contar historias”, pero esta!!! no manches es LA-historia, claro el patrocinador del barco te hubiera invitado otra vez para desaparecerte vestida de foca.
no era el glaciar, era marte en el polo, pero igual cuenta! creo que me quedo en este avión, aunque no me de millas.