Londres 4.-En la que me doy a entender

Decía que nos vimos afuera de la tienda del Arsenal, en la estación de Finsbury Park, y me vio la panza y revisó que él no tuviera una y vio que ésto era bueno y retomamos nuestra relación justo donde la dejamos.

Lo interesante aquí es dónde la dejamos.

O quizás lo interesante sea cuántas relaciones malabareamos de forma simultánea sin saberlo.

Algo –la memoria Ram de las relaciones– se encarga de señalarnos exactamente cómo sigue el cuento con cada persona, aunque pasemos mucho tiempo sin verla.

Esto me lleva a pensar que en realidad, también sabemos con precisión en qué va a ACABAR, pero eso ya es precognition, terreno solo abarcable por uno de mis muertos favoritos, Philip K. Dick.

Sin saberlo (o quién sabe, con esta pinche realidad virtual en la que vivo ya no me parecería extraño que fuera intencional) Dorothy Gambrell hizo un cómic de lo que hablamos Andrei y yo el otro día.

Dorothy vive en NY, nosotros estábamos a media cuadra de la estación de metro Pino Suárez.

Es triste, doloroso y va a sonar subido de tono pero a veces me importa más esta discusión (la que aparece en el cómic) que el futuro de México.

Mmm.

Aquí el comic, click to enlarge:

45 comments

Ya ya, perdón, la neta hoy me googlée.

Es que estaba googleando a gente que me interesa o de la que no sé nada hace mucho y como encontré casi a todos (qué onda con nuestra total falta de anonimato: hoy vi un comentario como del 2000 de un tipo con el que me flipaba en un foro viejo y me sentí totalmente fuera del lugar. No era para mis ojos ese comentario y haciendo cuentas sí era para mis años…qué poca madre, chingao, pinchi google retroactivo).

El caso es que el googleo de otros terminó por llevarme al maldito e improductivo autogoogleo que a su vez me llevó al blog de una chava que comentami blog seguido pero que no pone  link por lo que no hay forma de trackearla.

Otro blog que habla del mío reproduce (con crédito y todo, re buenas gentes) un post mío sobre el asesinito de Monterrey.

El que mató al hermanito de su novia.

Creo que acá en El Taza ese post tuvo tres comentarios cuando mucho. Allá alcanzó los 45 comments, sí siñor.

Todavía no decido si me puedo sentir orgullosa de tal hazaña bloguística.

Go figure.

***

Me divertí muchísimo leyendo los comentarios, dicho sea de paso.

El primero, un tal ‘Koyote Lagañas’,  me corrige algo que no dije nunca. Amo a la gente que comenta en los blogs. Nunca leen ni madres.

Además es fantástico si lo pienso bien: 45 personas me mentaron la madre o me dieron palmadita en el hombro y nunca les pude contestar porque le hablaban a un fantasma que era yo pero sin link.

Conclusión: tu blog es un fantasmablog, sin link no somos nadie.

Lo que oigo

¿Si leo la novela de un amigo al mismo tiempo que suena Man is the Baby de Antony & The Johnsons, la novela cambia de misteriosa a melancólica?

Pinchi cierre de la pinchi revistaaaaa

Dicho esto, regreso a trabajar.

Víctimas

Llego a la oficina triste, sin ganas, abierta de algún lado, con un sangradito que no para.

Por supuesto que el tema de “recuperación de espacios arquitectónicos” nomás no me da para hoy. Tendrá que ser mañana.

Luego reviso mi correo de Hotmail, un correo viejo, el primero que saqué. Allí sólo escriben listeros y gente que conozco pero que no veo.

Me llega un mensaje que empieza con la siguiente oración:

“El movimiento nacional de victimas…”

Siento una arcada…otra.

Entiendo que la gente se sienta triste, entiendo a los oscuros, a los incomprendidos, a los EMOs; al mezquino, al prepotente, al idiota. .

Nunca voy a entender a las víctimas.

Nunca voy a ser una.

El pinche público

Si no lo digo reviento: el público mexicano apesta.

No apesta más que el gringo, por ejemplo, que en las películas de acción de plano aplaude con cada muerto, ni apesta más que el francés mamila para quien la alegría de vivir se ha terminado: durante mi recorrido en El Prado a un niño francés de cinco años se le pedía ‘reflexionar en silencio’ sobre lo que quería decir el cuadro y luego, saliendo, ‘discutirlo con el padre’.

No mamen. Qué lanón en psicoanálisis del pobre escuincle.

Ok, todos apestamos. Pero el mexicano, puta… me hiere.

Nada pior que asistir a una película en el FICCO. ¿Quién puta madres les dijo que para demostrar inteligencia había que reír como en la feria?

Ahí está por ejemplo, el idiota que tocó la batería en sus piernas todo el concierto de los Tiger Lillies o el pendejo en The Police que, en plena “Every little thing she does is magic” se le acercó a su cuate, le dio una palmadita en el hombro y le dijo: “Y cuéntame carnal, ¿cómo has estado?

Aaaagh.

Ahora voy a hablar de algo que no conozco y no he escuchado con detenimiento, pero justo creo que tiene valor porque aún no me seduce: Amy Winehouse.

Muy buena voz, muy buen marketing de la ‘neomala’-neoscura-neopunk-neowasted. Pero no es para tanto, creo. Ahora resulta que es la nueva no sé qué.

Supongamos que efectivamente, es el nuevo pan caído de cielo. ¿Es necesario hincarse de esa forma ante nadie? Chaaaaale.

Es chamba del artista ser encantador de serpientes.

Es chamba del público detenerse a disfrutar sin tomarse todo tan en serio.

OK

Ya vi que estoy medio de hueva porque mis posts son demasiado largos, demasiado personales, demasiado demasiado demasiado.

ok, ok.

See if I care.

Regalo 3. Para Jube, el que me vió cumplir años

30 de mayo de cualquier año.

Salta salta salta salta salta.

Tocan el timbre, un tipo, digamos un amigo o un gorrón (en estos casos da igual) pasa por la puerta. Traje chelas que me voy a tomar yo, pero quesque te traje a ti, aaaahhh, muchas gracias hombre, pues pásale para acá que la fiesta está re buena, hay muchas viejas y mucho güey (¿acabo de decir eso yo? Qué mal me ha hecho este mundo) pero bueno, no sólo hay viejas, o sea, mujeres lindas, solteras y con ’sentimientos’ (que quede claro que me llena de culpa ser un machito con enaguas) y hombrecitos formales, casaderos, blagh, también hay buena música, por ejemplo ahorita están sonando los Flaming Lips y aquí en mi casa todo mundo puede hacer lo que le de la gana mientras no implique agujas, suicidios u homicidios porque 1. me dan miedo las agujas, 2. no se me olvida Trainspotting y aunque me encante Perfect Day con Lou Reed, pos no se me antoja ponerte en un taxi medio muerto y 3. la única razón por la que no me casaría por el civil es porque no tengo costumbre, como tantos otros, de invitar jueces a mi sala.

Así que bienvenido a mi fiesta que la pases bien y fíjate que te estoy diciendo ‘que la pases’ porque la neta a mí, nomás no me hicieron para eso de ser hostess así que si se te caen los hielos, se te derrama la caguama o te peleas con el novio: resuélvelo y déjame brincar en paz.

Brinca brinca brinca.

Creo que el punk me empezó a gustar justamente por eso. La tiranía del ritmo en las piernas y el movimiento de caderas vale para pura madre. Salta salta salta y ya estás dentro de la canción. Solo, acompañado, sobrio o hasta el queque.

Tengo esta manía de invitar gente a verme saltar.

Tengo esta manía de quedarme sola con una canción y una chela mientras 47 personas pululan por mi casa y me hablan. ¿De qué hablan? Qué raras son las pláticas de fiesta. Abrazos repentinos, sudorosos besos y miradas intensas que sólo pueden querer decir “un día pensé en ti pero ya no más y ya puedo venir a tu fiesta y darte abrazos repentinos”.

Entonces el habla es un pretexto para verte de cerca o para tomarte de la mano. Nadie espera realmente ser escuchado en una fiesta.

A las fiestas se va a estar solo.

Los treintademayos aprovecho que mi casa es muy grande y muy vacía para acompañarme de canciones y de chelas…por eso invito a 47 personas…para ver si quieren estar solos junto a mí.

(Además, Jube, siempre agradezco sus regalos, por pequeños que sean).

Un puntito

La semana que viene me voy a un viaje laaaaargo y previsiblemente intrincado comisionada por este mi bendito trabajo. Un tour por más de diez ciudades que inicia en París y termina en Barcelona. Cuánto por abarcar. Cuántas cosas que ver y cuántas por, eventualmente, olvidar.

Hace rato, la chava de la oficina de turismo española me señaló algunos puntos en el mapa. Mientras ella circulaba la palabra ‘Oviedo’ yo me acordé de algunas cosas que he aprendido este último año viajero.

-En cualquier lugar que no conoces, eres un mosquito queriendo salir por el vidrio equivocado. Ahí está la ventanota abierta, pero como estás muy chiquito no la ves.

-El síndrome ’soy un mosquito, qué desesperación’ echa a andar una extraña necesidad de desconfiar, echa a andar los prejuicios pero también los amores repentinos. Uno se enamora de una silla en un café internet, de cómo sabía la primera sopa que te tomaste bajando del avión. Hasta del primer precio en la primera tienda que, obvio mosquito tonto, era el mejor.

-Ni la primera tienda, ni la primera sopa son “cognoscibles” (como el ser). Mucho menos “revisitables”. Son como tus primeros amores. Estás condenado a tomarlos como mediducha de todo, como una reglucha de madera. ¿Así serán de aleatorios todos nuestros parámetros?

-Una ciudad es muchas cosas, tantas, que tú mosquito güey sólo tienes chance de conocer una calle, un café internet, un rinconcito, una puerta, un taxista y un dependiente de abarrotes.
De eso hablas cuando todos te preguntan cómo te fue. Hablas del dependiente y del taxista y de la puerta. Cuando mucho de la calle.

Cuando la chava de turismo señaló ‘Oviedo’ pensé: “¿Qué conoceré esta vez de Oviedo? ¿Qué calle, qué taxista, qué pasto, qué café internet?

Luego cerró el mapa y yo me sentí, como siempre un puntito.