Víctimas

Llego a la oficina triste, sin ganas, abierta de algún lado, con un sangradito que no para.

Por supuesto que el tema de “recuperación de espacios arquitectónicos” nomás no me da para hoy. Tendrá que ser mañana.

Luego reviso mi correo de Hotmail, un correo viejo, el primero que saqué. Allí sólo escriben listeros y gente que conozco pero que no veo.

Me llega un mensaje que empieza con la siguiente oración:

“El movimiento nacional de victimas…”

Siento una arcada…otra.

Entiendo que la gente se sienta triste, entiendo a los oscuros, a los incomprendidos, a los EMOs; al mezquino, al prepotente, al idiota. .

Nunca voy a entender a las víctimas.

Nunca voy a ser una.

El pinche público

Si no lo digo reviento: el público mexicano apesta.

No apesta más que el gringo, por ejemplo, que en las películas de acción de plano aplaude con cada muerto, ni apesta más que el francés mamila para quien la alegría de vivir se ha terminado: durante mi recorrido en El Prado a un niño francés de cinco años se le pedía ‘reflexionar en silencio’ sobre lo que quería decir el cuadro y luego, saliendo, ‘discutirlo con el padre’.

No mamen. Qué lanón en psicoanálisis del pobre escuincle.

Ok, todos apestamos. Pero el mexicano, puta… me hiere.

Nada pior que asistir a una película en el FICCO. ¿Quién puta madres les dijo que para demostrar inteligencia había que reír como en la feria?

Ahí está por ejemplo, el idiota que tocó la batería en sus piernas todo el concierto de los Tiger Lillies o el pendejo en The Police que, en plena “Every little thing she does is magic” se le acercó a su cuate, le dio una palmadita en el hombro y le dijo: “Y cuéntame carnal, ¿cómo has estado?

Aaaagh.

Ahora voy a hablar de algo que no conozco y no he escuchado con detenimiento, pero justo creo que tiene valor porque aún no me seduce: Amy Winehouse.

Muy buena voz, muy buen marketing de la ‘neomala’-neoscura-neopunk-neowasted. Pero no es para tanto, creo. Ahora resulta que es la nueva no sé qué.

Supongamos que efectivamente, es el nuevo pan caído de cielo. ¿Es necesario hincarse de esa forma ante nadie? Chaaaaale.

Es chamba del artista ser encantador de serpientes.

Es chamba del público detenerse a disfrutar sin tomarse todo tan en serio.

OK

Ya vi que estoy medio de hueva porque mis posts son demasiado largos, demasiado personales, demasiado demasiado demasiado.

ok, ok.

See if I care.

Regalo 3. Para Jube, el que me vió cumplir años

30 de mayo de cualquier año.

Salta salta salta salta salta.

Tocan el timbre, un tipo, digamos un amigo o un gorrón (en estos casos da igual) pasa por la puerta. Traje chelas que me voy a tomar yo, pero quesque te traje a ti, aaaahhh, muchas gracias hombre, pues pásale para acá que la fiesta está re buena, hay muchas viejas y mucho güey (¿acabo de decir eso yo? Qué mal me ha hecho este mundo) pero bueno, no sólo hay viejas, o sea, mujeres lindas, solteras y con ’sentimientos’ (que quede claro que me llena de culpa ser un machito con enaguas) y hombrecitos formales, casaderos, blagh, también hay buena música, por ejemplo ahorita están sonando los Flaming Lips y aquí en mi casa todo mundo puede hacer lo que le de la gana mientras no implique agujas, suicidios u homicidios porque 1. me dan miedo las agujas, 2. no se me olvida Trainspotting y aunque me encante Perfect Day con Lou Reed, pos no se me antoja ponerte en un taxi medio muerto y 3. la única razón por la que no me casaría por el civil es porque no tengo costumbre, como tantos otros, de invitar jueces a mi sala.

Así que bienvenido a mi fiesta que la pases bien y fíjate que te estoy diciendo ‘que la pases’ porque la neta a mí, nomás no me hicieron para eso de ser hostess así que si se te caen los hielos, se te derrama la caguama o te peleas con el novio: resuélvelo y déjame brincar en paz.

Brinca brinca brinca.

Creo que el punk me empezó a gustar justamente por eso. La tiranía del ritmo en las piernas y el movimiento de caderas vale para pura madre. Salta salta salta y ya estás dentro de la canción. Solo, acompañado, sobrio o hasta el queque.

Tengo esta manía de invitar gente a verme saltar.

Tengo esta manía de quedarme sola con una canción y una chela mientras 47 personas pululan por mi casa y me hablan. ¿De qué hablan? Qué raras son las pláticas de fiesta. Abrazos repentinos, sudorosos besos y miradas intensas que sólo pueden querer decir “un día pensé en ti pero ya no más y ya puedo venir a tu fiesta y darte abrazos repentinos”.

Entonces el habla es un pretexto para verte de cerca o para tomarte de la mano. Nadie espera realmente ser escuchado en una fiesta.

A las fiestas se va a estar solo.

Los treintademayos aprovecho que mi casa es muy grande y muy vacía para acompañarme de canciones y de chelas…por eso invito a 47 personas…para ver si quieren estar solos junto a mí.

(Además, Jube, siempre agradezco sus regalos, por pequeños que sean).

Un puntito

La semana que viene me voy a un viaje laaaaargo y previsiblemente intrincado comisionada por este mi bendito trabajo. Un tour por más de diez ciudades que inicia en París y termina en Barcelona. Cuánto por abarcar. Cuántas cosas que ver y cuántas por, eventualmente, olvidar.

Hace rato, la chava de la oficina de turismo española me señaló algunos puntos en el mapa. Mientras ella circulaba la palabra ‘Oviedo’ yo me acordé de algunas cosas que he aprendido este último año viajero.

-En cualquier lugar que no conoces, eres un mosquito queriendo salir por el vidrio equivocado. Ahí está la ventanota abierta, pero como estás muy chiquito no la ves.

-El síndrome ’soy un mosquito, qué desesperación’ echa a andar una extraña necesidad de desconfiar, echa a andar los prejuicios pero también los amores repentinos. Uno se enamora de una silla en un café internet, de cómo sabía la primera sopa que te tomaste bajando del avión. Hasta del primer precio en la primera tienda que, obvio mosquito tonto, era el mejor.

-Ni la primera tienda, ni la primera sopa son “cognoscibles” (como el ser). Mucho menos “revisitables”. Son como tus primeros amores. Estás condenado a tomarlos como mediducha de todo, como una reglucha de madera. ¿Así serán de aleatorios todos nuestros parámetros?

-Una ciudad es muchas cosas, tantas, que tú mosquito güey sólo tienes chance de conocer una calle, un café internet, un rinconcito, una puerta, un taxista y un dependiente de abarrotes.
De eso hablas cuando todos te preguntan cómo te fue. Hablas del dependiente y del taxista y de la puerta. Cuando mucho de la calle.

Cuando la chava de turismo señaló ‘Oviedo’ pensé: “¿Qué conoceré esta vez de Oviedo? ¿Qué calle, qué taxista, qué pasto, qué café internet?

Luego cerró el mapa y yo me sentí, como siempre un puntito.

They bang the drums

Gracias a los Estón Roces por existir. Valen mil, aunque ya no existan del todo.
Este es el único grupo que tiene la capacidad de hacerme recordar cómo se sentía odiar a todo el mundo y ser completamente feliz en el proceso.

Your knuckles whiten on the wheel
The last thing that your hands will feel
Your final flight cant be delayed

No earth, just sky its so surreal
Your pink fat lips let go a scream
You fry and melt I love the scene

“Tus labios rosados y gordos dejan escapar un grito. Te fríes y te derrites. Adoro la escena”. ¡Eso, chingado! ¿Quién dijo que éramos capaces de misericordia?

Ian Brown, a quien le deseo muchas noches de pasión hasta el fin de sus años en esta tierra, le cantó cientos de veces a mi adolescencia; a la incomodidad de no saber quién es uno durante tanto tiempo.

Have you seen her have you heard
The way she plays there are no words
To describe the way I feel

Quiera la vida que yo nunca deje de necesitar una ración de Where angels play en estos amaneceres de corazoncito roto.

***

(Dejé de odiar… casi. La deshonrosa excepción se la lleva Amélie Poulain, sobre todo la rolita en la que ya seguro están pensando, y eso nada más por que me repatea su rotísima idea de la femenidad facilona, tropi-mágica, genuflexa, chambona…Uf. Ya no sigo diciendo porque la última vez que escribí un hate-post sobre Amélie, mi número de enemigos creció. ¡Ajúa!

Por cierto, Alberto Chimal, que si no saben quién es shame on you, me instó a hablar de esa película pero no le contesté porque hace mucho que no la veo, nomás me caga, pues; y a él, como a algunos otros honorables, hay que contestarles con algo inteligente o de plano, hacerles la grosería menor y no contestarles nada. )

Vista desde la oficina de prensa

El de allí es el Danubio que ni tan azul, más bien verde. El de allá a la derecha es un avión acróbata (nunca sé si el acróbata es el piloto o la máquina) para conmemorar el nacimiento de la ciudad. Un príncipe que hicieron santo, Saint Stephen, inauguró este sitio que nació dividido por agua, como muchos de nosotros.

La parte que se alcanza a ‘devisar’ es el lado Pest y right now, yo me encuentro en el conglomerado de medios, esperando que comience la carrera de aviones de Red Bull en el lado Buda.

Ayer cené Goulash –un guiso con carne y vino, bastante bueno, pero nada del otro mundo– de este lado. Había caminado mucho por el lado Pest, donde se encuentra mi hotel, pero el lado Buda está mucho más machín.

De regreso del restaurante vi muchos hijos de turcos encabronados con la vida, algunos negros africanos hablando francés y unas güeras bien punks con mohawks y el pelo azul.

Uuu.

No saqué fotos porque aquí además de estar a la defensiva con el inglés, bueno, les cagan las cámaras y luego luego ponen cara de “tómame una y te pongo en tu madre”.

Buena onda, los rumanos.

Je.

Acá van más fotos, nomás para mi archivo imaginario personal, para no olvidar lo primero que vi llegando a este planeta.  Los R2 basureros

 El metro

 Y los fucking ‘poncha ticketas’.

Bueno saludos a mi familia, todo bajo control.

  

Enséñame a pecar

(FOTO de Dante para ilustrar la ubicuidad. Nada que ver con este post, pero no tenía algo con qué ilustrarlo y ¿a poco no le quedó chispa?)

***
El FICCO 2007 se quedó cortísimo.

Películas que nunca llegaron, invitados jetones, problemas técnicos (producto de la flagrante desorganización), énfasis en tarugadas.

La manchadez de Cinemex Antara fue mayúscula. Algunas películas estelares se mostraban en las Salas Platino, con un sablazo de 96 pesos. ¿De qué hablan sucios? ¿100 varos por una peli? ¿Pues cuánto le van a dar al director? El cinéfilo promedio también iba a pagar estacionamiento, palomas, el capuchino de la novia y otros enseres. Hijos del diablo constrictor.

Y qué decir de la bella locación. Lo intenté, lo intenté. Intenté no sacar mi rencor social, pero acabé en un altercado con un estúpido escuincle fresa que se metió en la fila. No tengo nada contra la Ibero, quiero decir, nada contra el edificio. Los ladrillos (ni los jesuitas, en el mejor de los casos) tienen la culpa. Algunos maestros, tampoco tienen la culpa. La estupidez de algunos ‘pudientes’ no es más que un síntoma pustular de cómo esta sociedad surdefeña se cae a pedazos. Tenemos lepra carajo. Hasta que no nos corten una mano vamos a aprender.

Para ser fieles al sentido común, debo decir que hubo cosas rescatables del Ficco. Una película silente del cineasta canadiense Guy Maddin narrada por Geraldine Chaplin (a quién hi-ho, fue un lujo entrevistar). De no ser porque casi le rompen los tímpanos a la pobre. Los master technicians del Teatro de la Ciudad hicieron la broma de prendernos aquellos indispensables micrófonos ya empezada la función y en las orejas.

Por ahí vi a la Paula Astorga. Ups. No me saludó. Ojalá ya no se acuerde de cuando la felicité por su embarazo. “Ya lo tuve”, me contestó con cara de Frankenstein. Ups. “Bueno, pero hace poco ¿no?” “Si, hace cuatro meses”. Ups. Ups. Ups.

Que metida de pata chingao.

En fin. Que valga este chiste para hacerle sabe a la gente del Ficco que siento mucho lo que le dije a Paula Astorga, pero ella debería sentir más hacerle esto al público mexicano.

Así se van deteriorando las cosas. Así se juega en este país al ‘compromiso’, así se hizo el PRI, el PAN y el PRD. De puras buenas intenciones perdidas en el tiempo. La corrupción mis queridos cineastas wannabes, dueños de periódicos, reporteros, administradores culturales, no empieza, como Fox les hizo creer, por la mordida en el semáforo. Empieza con un ‘qué tanto es tantito’ y justificando la desorganización. Por ahí me dijeron (un reportero, nada menos): ” Oooo, pus es que todo quieres, es México, no Cannes”.

Apuesta tus pompis que quiero todo. Y lo quiero ahora. Pus qué.

El FICCO fue un festival insuperable los tres primeros años, el que se merecía esta ciudad con todo respeto y amor por tantos hambrientos de cultura, pero si no nos quejamos, el que sigue será un verdadero timo.

***

Otra gran gran gran peli, gracias Paula Astorga, (ahora que me perdone la vida) o a quien la haya traído, del realizador taiwanés Tsai Ming Liang “No quiero dormir solo”. Si un día la cachan, dejen cualquier cosa, incluso a la novia, para ir a verla.

***

Chtsssale. Se murió Pompin Iglesias. No me lo diga, no me lo diga, no me lo diga.

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Ah y no sé si lo había dicho antes, pero ahí les va de nuevo: la terapia gobierna. Con la que se sienta detrás del diván soy casi tan sincera como con los lectores del Taza. Y eso ya es decir.

Must

Hoy me escribió una tal ira.driggers, su mail entró al spam, pero junto con Tim Parks, Tanjia Maribeth y la gran Delorse Johnnette me recomendaban aumentar el tamaño de mi pene.
Creo que tienen razón.
Desde esta mañana estoy trabajando en ello.
Delorse añadió, como solía añadir mi mamá: YOU MUST WIN.

Los cuates que se hace uno por la red.

de la serie NYC: Picasso

Luego del estreno de ese huevo enorme de edificio en Manhattan, el MOMA pudo sacar de bodega casi toda su colección permanente.

Como toda buena poseedora de un portafolio Taschen comprado en Gandhi, eso fue lo primero que me lancé a ver.

Mis Hoppers, mis Jasper Johns, mis De Koonings.

Los Magrittes que ahora también los cuento como míos.

Está el banquito de Duchamp, la única obra maestra de Jackson Pollock (ok, ando de escéptica); Van Gogh, Braque, Renoir, Cézanne, Seurat, Freud, Kandinsky, Modigliani, Ernst, Brancussi, Mondrian, Gorky, Calder, Warhol, Beuys, de Chirico…

Sacié mi necesidad enciclopédica, me comí a todos a puños.

Y justo cuando pensé que ya nada podía conmoverme, oh tipa fría helada, lo ví.

Frente a las ya excepcionales Sritas. de Avignon estaba el cuadro que me llamó con la mano, frente al que dejé de ser persona. ME CONVERTÍ EN PAYASO.

Dios existió, pero tuvo una hija diseñadora de modas y murió el año en que yo nací.

No sé cuánto tiempo miré este cuadro –de hermandad, de obreros, de magos, de excesos, de sueño, de suspiros, de inconsciente, de desnutrición, de hastío, de inminencia, de adiós, de saludo, de mí, todas sus mallas de rombos hablando de mí–, seguro fue muy poco.

Velcro. Necesito ponerle velcro a mi alma.

Silly me, todavía creo en los museos.

(Lo único que siempre me causa cierto escozor, como a Woody Allen en Annie Hall, es el tipo hablando de Barthes y McLuhan; de lentes y barbita, ‘pontificando’ sus opiniones dizque al oído de la novia para que lo escuche toda la sala).

Bueno, también está la Frick Collection, que da para otro post pero si sigo hablando de museos en Manhattan voy a hacerle una muesca a mis horas de sueño.