Chupa sangre

Pensaba ¿por qué es la literatura tan sanguijuela? Malditos escritores, o sea yo, pegados a alguien, sirviéndonos la sangre del otro para subsistir económica y emocionalmente. Otros tipos como los médicos o los ingenieros suelen ser más independientes. Ninguno va por la vida pensando que “su obra” es más importante que llevar lana a la casa. 

Pero es que no tengo 80 años ni escribo cono Cormac McCarthy. Dicen que el señor se mantuvo pobre y se dejó mantener por su primer mujer (e hijo) todo lo que pudo hasta que aprendió a ser buen escritor. Luego, claro, la mujer lo mandó a la goma.

Ahora tiene una mucho más joven y un hijo adolescente a quienes por fin les toca un tarrito de miel de Cormac. Para mí, este señor es quizás el mejor escritor norteamericano vivo. ¿Pero es que la literatura, especialmente la GRAN literatura, necesita ser así?

Hay muchos ejemplos de pilares detrás de un escritor sanguijueloso: Vera Nabokov era al mismo tiempo chofer, secretaria mecanógrafa, guardaespaldas (cargaba siempre una pistola para proteger a su marido), primera lectora y traductora al ruso de Vladimir. Seguramente también saciaba sus necesidades emocionales, estoy segura. 

Valerie Eliot y Sonia Orwell servían muy bien como copistas y perros guardianes de sus T. S. y George, respectivamente. No dejaban que ningún periodista se le acercara a su esposo y cuando murieron fueron las encargadas de quemar cartas personales y demás.

El ejemplo mexicano es aún más cruel:  ya sabemos cómo le fue a Elena Garro cuando quiso escribir (mejores) novelas que nuestro laureado Paz.

A veces, cuando me siento a escribir esta historia tradicional siglo-XXtera de chico neurótico conoce chica imposible me preguntó para qué demonios.

Si estoy haciendo buen uso, no sólo de mi tiempo, sino del de los demás. Mis copistas imaginarios, mis primeros lectores, mis pilares emocionales, mi guardianes. 

 

 

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